记得小时，并不爱秋，总嫌它太凄凉。那时，喜欢春天，热热闹闹，万物纷纷扰扰，多好。那还是只知道玩闹的年纪。再后来，学业开始繁多，心也莫名的静了下来，于是爱上了冬天，喜欢它的银装素裹。而现在，身上不知何时有了淡淡的伤感，此时我好像读懂了秋……
秋在郁达夫的笔下，是北方的更为寥落，而他亦更爱北方的秋。我是北方的女子，不曾领略到南方的秋到底怎样。但我却固执的相信，北方的秋一定是更有韵味的。因为在我的印象中，秋是孤独的。当我看到曾经的绿叶变得枯黄，万物凋零时，我才感到秋是如此的孤独。什么它都留不住，甚至还不如更寒冷的冬，有着雪不悔的痴心。而它却只是静静的带着凄冷的目光看着看着，任这一切的一切舍它而去。最大的孤独不是未尝拥有过，而是自己所拥有的美好一点点的流逝，而它居然还能忍受着。每度秋季，身上微微感觉到凉意，路上只有匆匆而过的行人，更平添了一份忧伤。他们冷落了秋，竟无视于它的惆怅，可这又怎能怪他们？行人的眼里只有路，冷落了，舍弃了，又能怎样？这一点，秋是知晓的，所以他并不怪谁，只是在做自己，一个永远的孤独的秋。还好，文人墨客是懂他的，他们赞美它，毫不吝惜笔墨，泼泼洒洒的文字，顺着自己的思绪去如此这般的想它。它却只是摆手只是摇头，孤独的只是它自己，不需要任何人来怜悯。于是他们叹气，他们感慨，而秋依然继续孤独着，因为它知道他们的秋是脑海中自己的臆想，与它无关。秋喜欢在北方呆着，这里豪放，这里辽阔，有着它可以细细品味的风土人情。而相与之的南方，永远是那样的温婉，它不忍去，在那里它真切感受到孤独的恐慌，于是它逃般的离去。可是来年，它依旧去了，因为那里需要它。冬天来了，秋最终离开，当一切都已失去，离开的只能是它自己……
外面又是晶莹剔透，我透过窗，看着一片白茫茫的世界。恍惚中，看到秋轻轻招手，我微笑，这是我与秋孤独的约定……
记得小时，并不爱秋，总嫌它太凄凉。那时，喜欢春天，热热闹闹，万物纷纷扰扰，多好。那还是只知道玩闹的年纪。再后来，学业开始繁多，心也莫名的静了下来，于是爱上了冬天，喜欢它的银装素裹。而现在，身上不知何时有了淡淡的伤感，此时我好像读懂了秋……
秋在郁达夫的笔下，是北方的更为寥落，而他亦更爱北方的秋。我是北方的女子，不曾领略到南方的秋到底怎样。但我却固执的相信，北方的秋一定是更有韵味的。因为在我的印象中，秋是孤独的。当我看到曾经的绿叶变得枯黄，万物凋零时，我才感到秋是如此的孤独。什么它都留不住，甚至还不如更寒冷的冬，有着雪不悔的痴心。而它却只是静静的带着凄冷的目光看着看着，任这一切的一切舍它而去。最大的孤独不是未尝拥有过，而是自己所拥有的美好一点点的流逝，而它居然还能忍受着。每度秋季，身上微微感觉到凉意，路上只有匆匆而过的行人，更平添了一份忧伤。他们冷落了秋，竟无视于它的惆怅，可这又怎能怪他们？行人的眼里只有路，冷落了，舍弃了，又能怎样？这一点，秋是知晓的，所以他并不怪谁，只是在做自己，一个永远的孤独的秋。还好，文人墨客是懂他的，他们赞美它，毫不吝惜笔墨，泼泼洒洒的文字，顺着自己的思绪去如此这般的想它。它却只是摆手只是摇头，孤独的只是它自己，不需要任何人来怜悯。于是他们叹气，他们感慨，而秋依然继续孤独着，因为它知道他们的秋是脑海中自己的臆想，与它无关。秋喜欢在北方呆着，这里豪放，这里辽阔，有着它可以细细品味的风土人情。而相与之的南方，永远是那样的温婉，它不忍去，在那里它真切感受到孤独的恐慌，于是它逃般的离去。可是来年，它依旧去了，因为那里需要它。冬天来了，秋最终离开，当一切都已失去，离开的只能是它自己……
外面又是晶莹剔透，我透过窗，看着一片白茫茫的世界。恍惚中，看到秋轻轻招手，我微笑，这是我与秋孤独的约定……