分享
张旭
分享并不是一个陌生的词，我们分享着同一片天，分享着同样的空气，我们的生命中，血液中，都淌着分享的气息。同样的月光下，我们分享着彼此的快乐。同样的屋檐下，我们分享着彼此的脚步声。这些，是如此的熟悉，像是嵌在了生命里，再也无法分割。
家乡的雨，总是不常见，因为我总是没有时间回去。爷爷耐不住思念，在一个雨天，踩着雨点打出的旋儿回到了让他牵肠挂肚的家乡。其实，在这里爷爷也没什么亲人了，可爷爷总是放不下。
爷爷搬了张长椅，在院子里的屋檐下坐下，看着雨点滴在青白色的石头上，顺着青苔滑下。爷爷就这样安详地坐着，我轻轻地靠过去，爷爷一把拉住我，在我的手上拍了拍，爷爷粗糙的皮肤在我的手上滑来滑去，有些突兀的扎手。爷爷怀念似的给我讲起了故事，大多是他小时候跟大爷爷顽皮的故事。我想，他是想他了。我和爷爷一起，分享这他手心的温度，共同怀念大爷爷。雨水在青瓷白瓦上落下，绕着红铜色的木柱，被揉进滑腻的青苔中。那些地方，曾经都有一段故事。而现在，这些故事透过爷爷的手温，无须言语，传到我的神经里。爷爷一直保持着一个姿势，眼神温柔地在院子里每个角落流动，好像怎么也看不够。起风了，天冷了，我有些不耐烦了，将手从爷爷的手掌中抽出，爷爷手上斑驳的皱纹在我的手上划出道道清晰的痕迹，像爷爷的故事，多得数不完。我转身进了屋，爷爷没有看我，也没有说话，平静地坐着，好像每次去爷爷家，在他看球赛最高兴时，极其自然地换了频道后，爷爷的样子。
我靠着宽大的玻璃，看着爷爷的身影，在青白的天空下，孤寂地坐着，院中的雨像爷爷写的毛笔字，水墨丹青地分明。爷爷那些没有讲完的故事，也在风中吹散了，大爷爷走后，爷爷沉默了很多，那唯一和他有着同样故事的人，像这在风中吹散的故事，再也拼不起来了。爷爷坐在回忆的路口，独自咀嚼这份苦苦的寂寞。
我站在爷爷的身后，看爷爷自己咽着这份苦楚，我又再一次坐到爷爷身边，轻轻地抱着爷爷，用自己暖着老人的回忆。我说，爷爷我想听你讲故事……
我们总是自私地让别人分享自己的快乐，却不愿分享别人的痛苦。那些动人的故事，像那天雨水中的青苔，默默地在空气中生长。享受分享的我，见证了那些吹散在风中的故事。嵌在我的生命里，再无法分割。
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张旭
分享并不是一个陌生的词，我们分享着同一片天，分享着同样的空气，我们的生命中，血液中，都淌着分享的气息。同样的月光下，我们分享着彼此的快乐。同样的屋檐下，我们分享着彼此的脚步声。这些，是如此的熟悉，像是嵌在了生命里，再也无法分割。
家乡的雨，总是不常见，因为我总是没有时间回去。爷爷耐不住思念，在一个雨天，踩着雨点打出的旋儿回到了让他牵肠挂肚的家乡。其实，在这里爷爷也没什么亲人了，可爷爷总是放不下。
爷爷搬了张长椅，在院子里的屋檐下坐下，看着雨点滴在青白色的石头上，顺着青苔滑下。爷爷就这样安详地坐着，我轻轻地靠过去，爷爷一把拉住我，在我的手上拍了拍，爷爷粗糙的皮肤在我的手上滑来滑去，有些突兀的扎手。爷爷怀念似的给我讲起了故事，大多是他小时候跟大爷爷顽皮的故事。我想，他是想他了。我和爷爷一起，分享这他手心的温度，共同怀念大爷爷。雨水在青瓷白瓦上落下，绕着红铜色的木柱，被揉进滑腻的青苔中。那些地方，曾经都有一段故事。而现在，这些故事透过爷爷的手温，无须言语，传到我的神经里。爷爷一直保持着一个姿势，眼神温柔地在院子里每个角落流动，好像怎么也看不够。起风了，天冷了，我有些不耐烦了，将手从爷爷的手掌中抽出，爷爷手上斑驳的皱纹在我的手上划出道道清晰的痕迹，像爷爷的故事，多得数不完。我转身进了屋，爷爷没有看我，也没有说话，平静地坐着，好像每次去爷爷家，在他看球赛最高兴时，极其自然地换了频道后，爷爷的样子。
我靠着宽大的玻璃，看着爷爷的身影，在青白的天空下，孤寂地坐着，院中的雨像爷爷写的毛笔字，水墨丹青地分明。爷爷那些没有讲完的故事，也在风中吹散了，大爷爷走后，爷爷沉默了很多，那唯一和他有着同样故事的人，像这在风中吹散的故事，再也拼不起来了。爷爷坐在回忆的路口，独自咀嚼这份苦苦的寂寞。
我站在爷爷的身后，看爷爷自己咽着这份苦楚，我又再一次坐到爷爷身边，轻轻地抱着爷爷，用自己暖着老人的回忆。我说，爷爷我想听你讲故事……
我们总是自私地让别人分享自己的快乐，却不愿分享别人的痛苦。那些动人的故事，像那天雨水中的青苔，默默地在空气中生长。享受分享的我，见证了那些吹散在风中的故事。嵌在我的生命里，再无法分割。