黑夜
无穷的黑夜漫延在窗外，寻找着那些失神落魄的人，自习课上突然觉得眼睛很累，从第二个窗户的玻璃望出，目光刺破了黑幕，但永远看不到尽头。
夜的那一头遥远的仿佛有一盏光，一闪一呼，仿佛是风轻轻的吹着的烛光，可以想象，一个年轻的母亲抱着她酣睡的孩子等着她晚归的男人，手有节奏的轻轻拍打在熟睡的孩儿身上，小孩儿是笑着的，可爱的笑着，母亲眯着眼，仿佛也要睡着，身边桌上的烛光在风中轻轻的摇啊摇，于是，母亲，小孩儿，桌子，椅子的影子也摇啊摇，一切都在轻轻的摇，仿佛把世界放在了摇篮中，夜很深了，也许世界也睡了。
火车的声响从老远的地方传来，仿佛这声音是经过了山，越过了水，扶过了田野，因为它带着山林的清翠，河水的平静，和田野的恬嘈，悄悄地，轻轻地，仿佛从天而降的音符，遥远地遥远回荡。
反方向的钟
如果有一天时钟顺着他来的路倒退回去，那么一切都会变得可以重演，一切都可以后悔，一切都可以更完美，一切都可以重新来过，但，一切将变得不名一文，一切将变得混混噩噩，一切将变得无法无天，一切将变得失去了次序，一切都将要在茫目中生活。
失去幸福的人，可以找回幸福，因为一切都可以重新来过，但失去幸福的人再不会珍惜幸福，因为一切都将变得不名一文，而幸福似乎也可以想来则来想则去，尝试着千百种方法去体验，最终也将归于平淡，可以将他一次次的演义出完美却也将他一次次的贬值，直至抛弃。
失去生命的人，同样可以找回，同样的道理，同样的贬值，同样的乏味，于是，世间随处可见的人在自杀，杀人，整个世界将变得混混噩噩，失去了次序，生命一次次的复活与死亡之间徘徊。乱乱的继续下去，世界充满了血腥，恐惧与罪恶，一切都变得无法无天。
如果人们懂得珍惜和爱，那他们将不会让时钟顺着它来的路退回去，真爱只会演义一次，幸福只是一瞬间的拥有，人不会两次踏入同一条河流，下一次是下一站的下一个人。
风之伤
风洌洌的吹，带着狂妄，吹痛了别人，也吹伤了自已，于是，风受了伤，却不见伤口，只感到痛，无与伦比的痛，比痛苦的笑着时还痛，风想，如果都有痛到麻木了就不会再痛，于是它更洌洌的吹，带着狂妄，吹痛了别人，也让自已更加痛，它永远不知道保护别人就是保护自已，它没想过退缩，柔和，却只想着以痛制痛。
我们这个年代，是叛逆的年代，思想如风一般的奔放，骋弛，没有羁绊，没约束，和风一样的狂妄与不懂得退让。
我们都是风中的少年，在奔跑中迷失了方向，看着远方的星空无声的叹息，经受住磨励，我们在风中成长，熬过了痛苦，我们在风中成熟。
风带着伤所以流着血，当风停下时，他开始抚摸自已的伤口，伤口在扩张，伤口在漫延，无际的，无际的延伸向远方，风永远的受伤，永远的——风之伤。
黑夜
无穷的黑夜漫延在窗外，寻找着那些失神落魄的人，自习课上突然觉得眼睛很累，从第二个窗户的玻璃望出，目光刺破了黑幕，但永远看不到尽头。
夜的那一头遥远的仿佛有一盏光，一闪一呼，仿佛是风轻轻的吹着的烛光，可以想象，一个年轻的母亲抱着她酣睡的孩子等着她晚归的男人，手有节奏的轻轻拍打在熟睡的孩儿身上，小孩儿是笑着的，可爱的笑着，母亲眯着眼，仿佛也要睡着，身边桌上的烛光在风中轻轻的摇啊摇，于是，母亲，小孩儿，桌子，椅子的影子也摇啊摇，一切都在轻轻的摇，仿佛把世界放在了摇篮中，夜很深了，也许世界也睡了。
火车的声响从老远的地方传来，仿佛这声音是经过了山，越过了水，扶过了田野，因为它带着山林的清翠，河水的平静，和田野的恬嘈，悄悄地，轻轻地，仿佛从天而降的音符，遥远地遥远回荡。
反方向的钟
如果有一天时钟顺着他来的路倒退回去，那么一切都会变得可以重演，一切都可以后悔，一切都可以更完美，一切都可以重新来过，但，一切将变得不名一文，一切将变得混混噩噩，一切将变得无法无天，一切将变得失去了次序，一切都将要在茫目中生活。
失去幸福的人，可以找回幸福，因为一切都可以重新来过，但失去幸福的人再不会珍惜幸福，因为一切都将变得不名一文，而幸福似乎也可以想来则来想则去，尝试着千百种方法去体验，最终也将归于平淡，可以将他一次次的演义出完美却也将他一次次的贬值，直至抛弃。
失去生命的人，同样可以找回，同样的道理，同样的贬值，同样的乏味，于是，世间随处可见的人在自杀，杀人，整个世界将变得混混噩噩，失去了次序，生命一次次的复活与死亡之间徘徊。乱乱的继续下去，世界充满了血腥，恐惧与罪恶，一切都变得无法无天。
如果人们懂得珍惜和爱，那他们将不会让时钟顺着它来的路退回去，真爱只会演义一次，幸福只是一瞬间的拥有，人不会两次踏入同一条河流，下一次是下一站的下一个人。
风之伤
风洌洌的吹，带着狂妄，吹痛了别人，也吹伤了自已，于是，风受了伤，却不见伤口，只感到痛，无与伦比的痛，比痛苦的笑着时还痛，风想，如果都有痛到麻木了就不会再痛，于是它更洌洌的吹，带着狂妄，吹痛了别人，也让自已更加痛，它永远不知道保护别人就是保护自已，它没想过退缩，柔和，却只想着以痛制痛。
我们这个年代，是叛逆的年代，思想如风一般的奔放，骋弛，没有羁绊，没约束，和风一样的狂妄与不懂得退让。
我们都是风中的少年，在奔跑中迷失了方向，看着远方的星空无声的叹息，经受住磨励，我们在风中成长，熬过了痛苦，我们在风中成熟。
风带着伤所以流着血，当风停下时，他开始抚摸自已的伤口，伤口在扩张，伤口在漫延，无际的，无际的延伸向远方，风永远的受伤，永远的——风之伤。