早晨六点的街道，寂寥而冷清，凉嗖嗖的空气里还泛着昨天的疲惫。路过这条空荡荡的街，像路过这个城市的梦。但路过街头的垃圾箱时，我邂逅了一种智慧。
垃圾箱旁是一位老者，衣衫褴褛，头发像板结的水泥，脏到不能用缕去计数，它们无力地蜷缩着，尽情地昭示着老人的身份——乞丐。在这个明媚的季节，也许只有乞丐还穿着冬衣。那双干瘪的手，那双正在解开一个鼓鼓囊囊垃圾袋的手，那双污垢和冻疮杂生的手，看一眼，此生难忘。
在我离他十步远的时候，看到他颤抖着从那垃圾袋中取出他新觅得的宝藏——一件夹克。他脱去身上的棉衣，很吃力但很急切地披上夹克，佝偻的背确实没有撑起他的新衣服，甚至可以认为新衣服装起了他的瘦削。他小心翼翼地扣上扣子，拉了拉前襟，又抚了一下后摆，最后将长出许多的袖子细致地挽起，顺势理了理头发。
在离他五步远的时候，我听到了震撼灵魂的自言自语，他说：“嗯，终于换新衣服了，这件还不错，春天正好穿。”后面似乎是一段小曲，听得出，很满足。与他擦肩而过的行人纷纷回头，用惊诧或鄙夷的目光洗礼这位乞丐，而我却在他渐行渐远的背影中体味出一种高大。
也许尊严真的不全是丈量心灵厚度的直尺，因为当无从谈起尊严的乞丐在卑微的池塘里欣赏自己的倒影时，那是一种智慧，一种自己看得起自己的逍遥。我想每个人都与卑微结伴同行过，包括那些试图把下巴仰成180度去待人接物的部分功成名就者。
他们的尊严是别人搭建的，甚至没有自己的一砖一瓦。这可恶的世道，把他们的“自”尊血淋淋打得稀烂。
也许尊卑本来就不是衡量灵魂重量的杠杆，因为当一位乞丐在人格的战场上依旧保持着冲锋的姿态时，尊和卑早已不辨牛马了。
我想，温暖的阳光定会找到那些挣扎在生命底层的深深爱着自己的人们。不信你看，那自卑微小中散射出的彩虹直达天堂。
早晨六点的街道，寂寥而冷清，凉嗖嗖的空气里还泛着昨天的疲惫。路过这条空荡荡的街，像路过这个城市的梦。但路过街头的垃圾箱时，我邂逅了一种智慧。
垃圾箱旁是一位老者，衣衫褴褛，头发像板结的水泥，脏到不能用缕去计数，它们无力地蜷缩着，尽情地昭示着老人的身份——乞丐。在这个明媚的季节，也许只有乞丐还穿着冬衣。那双干瘪的手，那双正在解开一个鼓鼓囊囊垃圾袋的手，那双污垢和冻疮杂生的手，看一眼，此生难忘。
在我离他十步远的时候，看到他颤抖着从那垃圾袋中取出他新觅得的宝藏——一件夹克。他脱去身上的棉衣，很吃力但很急切地披上夹克，佝偻的背确实没有撑起他的新衣服，甚至可以认为新衣服装起了他的瘦削。他小心翼翼地扣上扣子，拉了拉前襟，又抚了一下后摆，最后将长出许多的袖子细致地挽起，顺势理了理头发。
在离他五步远的时候，我听到了震撼灵魂的自言自语，他说：“嗯，终于换新衣服了，这件还不错，春天正好穿。”后面似乎是一段小曲，听得出，很满足。与他擦肩而过的行人纷纷回头，用惊诧或鄙夷的目光洗礼这位乞丐，而我却在他渐行渐远的背影中体味出一种高大。
也许尊严真的不全是丈量心灵厚度的直尺，因为当无从谈起尊严的乞丐在卑微的池塘里欣赏自己的倒影时，那是一种智慧，一种自己看得起自己的逍遥。我想每个人都与卑微结伴同行过，包括那些试图把下巴仰成180度去待人接物的部分功成名就者。
他们的尊严是别人搭建的，甚至没有自己的一砖一瓦。这可恶的世道，把他们的“自”尊血淋淋打得稀烂。
也许尊卑本来就不是衡量灵魂重量的杠杆，因为当一位乞丐在人格的战场上依旧保持着冲锋的姿态时，尊和卑早已不辨牛马了。
我想，温暖的阳光定会找到那些挣扎在生命底层的深深爱着自己的人们。不信你看，那自卑微小中散射出的彩虹直达天堂。