十一月，记事
木棉夏
晴。
十一月的天空，苍蓝，无云，天真地肆意地铺展开来。枯枝串起几片已经老去的叶子，直刺苍穹。
擦淡雨的印记，抹浓光的篇章。十一月，我不小心把传奇打碎了。
一圈一圈的涟漪，疾速地在我脚下激荡开来。
云淡。风轻。彼岸，花开依旧。十一月的一切都被擦拭得干净明亮，可是脆弱无比，仿佛人掉进了玻璃的殿堂。
春的秋千在枯草地上肆意摇晃。谁，飘扬起雪白透明的裙摆，妖娆的笑被回归所封杀。
旅途。岔路口。路标陈旧不堪，木头沉沦、腐朽得无药可医。风吹。草低。我站在旷野一间小屋门前，轻叩干燥的木门。风中摇曳出沉闷的声响，夹着晒干的麦子味道：“主人，今天不在家。”
十一月，把过去、当下和未来混搭在一起，套出一身的傲慢，一身的淡然。碎的短的发丝在风中轻扬起来，风中夹杂着泥土中传来的已逝的薰衣草香。柳条还是绿的，樟树还是绿的，梧桐已经凋零过了。空气还在变冷，可是石阶被阳光晒得暖乎乎的。
某段时间，菊花肆意开放。我忘了十一月是什么在肆意颓谢。
忘了面朝大海，忘了祈祷春暖花开。星夜的风一阵一阵，我从来不知道熟睡的时候自己的影子在怎样狂欢。十一月，云和天不能相容。因为“美”的概念早已模糊了。那就任性吧。十一月，你好纯粹。
阳光下，薄纱布的伞撑起来。忘了带旅行包。融化，也是种骄傲。
十一月，记事
木棉夏
晴。
十一月的天空，苍蓝，无云，天真地肆意地铺展开来。枯枝串起几片已经老去的叶子，直刺苍穹。
擦淡雨的印记，抹浓光的篇章。十一月，我不小心把传奇打碎了。
一圈一圈的涟漪，疾速地在我脚下激荡开来。
云淡。风轻。彼岸，花开依旧。十一月的一切都被擦拭得干净明亮，可是脆弱无比，仿佛人掉进了玻璃的殿堂。
春的秋千在枯草地上肆意摇晃。谁，飘扬起雪白透明的裙摆，妖娆的笑被回归所封杀。
旅途。岔路口。路标陈旧不堪，木头沉沦、腐朽得无药可医。风吹。草低。我站在旷野一间小屋门前，轻叩干燥的木门。风中摇曳出沉闷的声响，夹着晒干的麦子味道：“主人，今天不在家。”
十一月，把过去、当下和未来混搭在一起，套出一身的傲慢，一身的淡然。碎的短的发丝在风中轻扬起来，风中夹杂着泥土中传来的已逝的薰衣草香。柳条还是绿的，樟树还是绿的，梧桐已经凋零过了。空气还在变冷，可是石阶被阳光晒得暖乎乎的。
某段时间，菊花肆意开放。我忘了十一月是什么在肆意颓谢。
忘了面朝大海，忘了祈祷春暖花开。星夜的风一阵一阵，我从来不知道熟睡的时候自己的影子在怎样狂欢。十一月，云和天不能相容。因为“美”的概念早已模糊了。那就任性吧。十一月，你好纯粹。
阳光下，薄纱布的伞撑起来。忘了带旅行包。融化，也是种骄傲。